Acordem, acordem. Vamos a acordar. Vamos a acordar.
Aqui é o Mr Señor Love Daddy. A vossa voz de eleição.
O único no mundo a aguentar 12 horas no ar,
aqui na We Love Radio, 108 FM.
A última no vosso dístico, mas a primeira nos vossos corações,
e essa é a verdade verdadinha.
Cá estou eu. Estou eu cá? Vocês sabem. Sabem vocês.
Aqui é o Mr Señor Love Daddy
aos vossos ouvidos atroando.
Só toco os discos que são petiscos,
que petiscos os meus discos! E essa é a verdade verdadinha.
Do coração de Bed-Stuy, estão a ouvir We Love Radio.
A tocar o yin e o yang, o hip e o hop,
esta coisa tola e fresca, esta bela bagunça!
O boletim meteorológico de hoje: vai estar quente!
A cor de hoje é o preto. É verdade, o preto.
Vamos absorver os raios e poupar o calor para o Inverno.
Vistam esse preto e alinhem na onda.
A temperatura de hoje vai para cima dos 40 graus.
Cuidado com as extensões de cabelo. Cuidado com as extensões.
Se as tiverem, fiquem em casa senão ficam com um capacete de plástico.
Bom, vamos dizer olá ao senhor e à senhora.
Parabéns ao Grande Red, o Pequeno Red e à sua Mãe que hoje faz cem.
Saiam do sol se querem chegar a essa idade.
Há falta de água, por isso só tomem duches de um minuto.
Dois, se tiverem companhia. Vão para a rua...
Ora bolas! Está mesmo calor!
Levantem-se e vão para a rua!
É disso que estou a falar. Não quero que percam o emprego,
porque ninguém tem dinheiro.
B-b-bom dia. Ch-ch-chamo-me Smiley.
Este é o M-M-Malcolm X.
E este é o M-M-Martin K-K-King.
Ag-g-gora estão m-m-mortos...
mas n-nós aind-d-da temos de lut-t-tar
c-contra o ap-apartheid.
10, 15, 20, 30, 40, 50, 60, 70, 80, 100.
20, 40, 60, merda! 80... 300.
20, 40, 60, 80... Espera, são 300.
300, 350, 450. Notas de dólar.
Mookie, porque é que me incomodas quando estou a dormir?
Acorda.
Pára de me respirar no pescoço. Acordar para quê?
Vai estar calor, Jade.
Sábado é o único dia que posso dormir até tarde. Porra.
Pára, Mookie. Não tem piada. Deixa-me em paz quando durmo!
Já não gostas do teu irmão Mookie? Adoro-te, Jade.
Vou pôr uma fechadura na porta para não entrares.
Porque não vais trabalhar? Deixa-me em paz uma vez.
Mais logo, tenho de receber.
- Vai lavar os dentes. - Já lavei.
- Tens um hálito horrível. - És tu.
Então, Sal? Estás bom, pá?
Tenho de arranjar um Cadillac desses. Igualzinho a esse.
Que calor.
- Sonny, as hortaliças? - Bom dia, Sal. Vito, Pino.
Pai, trataste do ar condicionado?
Telefonei-lhe a semana toda.
Ele não vem cá sem uma escolta da polícia.
Pino, pega na vassoura e varre o passeio.
Vito, pega na vassoura e varre o passeio.
Varre o passeio.
- O quê? - Vai varrer o passeio!
Vês, Pai? Sempre que mandas o Pino fazer uma coisa,
ele manda-me fazer o que lhe mandaste fazer a ele.
- Há anos que não tem miolo, Pai. - Calem-se os dois.
- Diz ao Pino! - Mas eu estou a falar sozinho?
Eu nem queria vir. Detesto este sítio.
Odeio-o como a peste.
Detestas este sítio como a peste?
Isso é mesmo ódio, sabes? Isso é ódio.
- Eu não disse isso. - Não disseste?
Eu ouvi. Estou a ficar doido? Não acabei de ouvir, Vito?
Achas que consegues melhor? Bem me parecia.
Isto é um negócio digno, e não há mal nenhum nisso.
Se houver algum mal nisso, podes-me dizer o que é.
Há algum mal nisso? Não há nenhum, está bem?
Faz-me o favor de varrer o passeio.
- Diz ao Vito. - És surdo? O Pai mandou-te a ti.
Ainda mato alguém hoje.
- Não acredito. - O quê?
- Que gostas dela. - Eu não gosto dela.
Nem pensar!
- Bom dia, Mookie. - Bom dia, menina Mother Sister.
Não trabalhes demais hoje. Vai estar um calor dos diabos.
Não quero que desfaleças, ouviste?
- Ouvi, Mother Sister. - Ainda bem.
- Até logo. - Vou estar de olho em ti.
A Mother Sister observa tudo!
Estás atrasado. Vives ao fundo da rua. Avariou-se-te o Cadillac?
- Olá, Sal, Vito. - Mook, que dizes?
- Vou pela sombra. - Pela sombra, mas atrasado.
Tem calma, Pino. Relaxa-te, que vives mais tempo.
Varre o passeio.
Espera, varre tu. Aposto que o Sal te pediu primeiro.
Pois foi.
Uma porra. Eu entrego pizas, para isso me pagam.
Para fazeres o que nós mandamos.
O que "nós" mandamos? Ouviste o Sal?. Não o ouvi dizer nada.
Quem é que trabalha para quem?
Entra, Mayor.
Bom dia, meus senhores.
- Pino, Mookie, Vito, Sal. - Estás bom?
Vai estar para ananases hoje. Disso não há dúvida.
Precisam de algum serviço feito?
Porque não o deixas em paz?
É um homem bom. Deixa-o em paz. Escolhe a tua arma, Mayor.
Caiu-te uma coisa, Mayor.
Vocês vão ter o passeio mais limpo de Brooklyn.
- Que nem o Ministério da Saúde. - Está bem, Mayor.
Pai, não acredito nesta merda. Agora somos uma caridade?
Todos os dias dás um dólar a este "azupep".
- Que é um "azupep"? - És italiano?
Da Mayor não é nenhum "azupep".
Dás um dólar a este "azupep" para varrer o passeio.
E o Mookie para que serve? Ele nem trabalha.
Trabalho mais e sou teu filho.
A ver se sobes seis andares com seis pizas grandes,
sem elevador.
- Calem-se. - Diz-lhes.
Porque é que não te calas tu, Vito?
- Precisamos de falar. - Quem disse?
- Digo eu. - E tu quem és?
Mas que foi que eu disse?
Não comeces com a treta do "Mookie não trabalha".
- Ahmad! - Eu podia ter feito isso.
Cala-te. Ó Ahmad! Merda. Pára lá.
Punchy, se queres gritar mais, à vontade.
Quem é que está a gritar por mim?
Foi o Punchy que mandou.
Se ligas a esse trengo, só arranjas problemas.
- Ouviste, Punchy. - Então, Ella?
- Quê? - Tens miolos. Usa-os.
- Paz, pessoal. - Paz, Radio Raheem.
- És o maior, só estou de passagem. - É o teu mundo, G.
À maneira, caralho.
- A onda dele é uma curte. - Até caminha em estéreo.
Os Public Enemy a dar o máximo! O Radio Raheem é fodido.
Radio Raheem, a estoirar com a caixa. A abanar o terreno.
Onde está a Miller High Life? Onde está a Miller High Life?
A High Life acabou. Compre o que há.
Não há High Life? Que raio de espelunca é esta?
Porque é que acabou?
Aqui não é a Coreia ou a China ou lá donde vieram.
Arranjem Miller High Life, porra.
Compre outra cerveja.
Da Mayor não bebe esta merda Lite.
Sabe a mijo.
Está bem, pronto. Mas estão a pedir demais.
Fazer um homem mudar de cerveja, estão a pedir demais, colega.
Bêbado! Que é que eu te disse de beber à frente da minha janela?
Vai embora. Estás a tapar a vista.
Lá feio és. Não olhes para mim.
O mau olhado não funciona.
Mother Sister, há 18 anos que falas mal de mim.
Que é que eu te fiz?
- És um bêbado tolo. - Além disso?
Da Mayor não incomoda ninguém,
e ninguém incomoda Da Mayor, senão tu.
Da Mayor vai à sua vida.
Amo toda a gente, até te amo a ti.
Vê lá o que dizes. Não tens tanto amor para dar.
Um dia ainda vais ser simpática para mim.
Havemos de estar mortos e enterrados, mas pelo menos vais ser bem-educada.
Já te disse, não tomo conta do menino, acabou-se!
Quê? Ontem disseste que sim, agora mudas de ideias?
- Não estou a mudar... - Sai-me de cima, por favor!
Faço tudo por ti, mas tu por mim não fazes puto!
Pois. Sabes que não é assim, Mamã.
Faço tudo por ti, mas tu por mim não fazes nada!
Pára!
Aquela gaja põe-me doente!
E o teu pai também. Toda a gente me põe doente. Merda.
O teu pai não é pai que preste. É um vadio.
Grandessíssimo e refinadíssimo vadio de primeira apanha!
- Mike. - Que se foda o Mike Tyson!
Lembro-me quando ele assaltou aquela mulher na Lexington. Lembro-me.
- Dizias-lhe isso? - Que se foda o Mike Tyson!
- Na cara? - Podes crer!
Partia-te todo.
- Só dizes merda. - Punha-o logo a dormir.
Se o Tyson sonha fazer-me a folha, é melhor que acorde a pedir desculpa.
Meus senhores, eu cá acho que se este calor continua,
vai derreter as calotes polares e o mundo inteiro.
E todas as partes que ainda não são água vão ser inundadas.
Meu idiota atrasado. Onde é que leste esse disparate?
- As calotes polares. - Não te preocupes.
Quando acontecer e eu estiver no meu barco e se estiverem a afogar,
não esperem que lhes atire uma corda,
nem um salva-vidas, nem nada.
Tu tens um parafuso a menos.
Onde é que vais arranjar um barco?
- Vê lá, pá. - Não se preocupem, não.
Nem mais. Olha para ti.
Maltrapilho que nem uma barata, comes os buracos do queijo.
Maltrapilho de merda. Preocupa-te!
Eu estou em forma. Vou estar. Vou-me compor, não tarda nada.
Sapatos velhos, olha só.
Os sapatos estão tão podres que tens de te deitar para os calçar.
Então, ML, diz lá.
Quando é que o raio do gelo vai derreter?
Estou? Uma de almôndegas, beringela e parmesão? É para já.
Claro que entregamos ao domicílio.
Pagas agora ou a prestações?
Quanto é?
Vens cá três vezes ao dia. És atrasadinho? 1 dólar e 50.
Põe queijo nessa merda.
- Mais queijo são dois dólares. - Dois dólares?
- Dois dólares. - Nem pensar.
Porra, Sal, és um mesquinho.
Galeria dos Heróis
Mookie! Como é que não há irmãos na parede?
Pergunta ao Sal.
Sal, como é que não há irmãos na parede?
Queres irmãos na parede, abre tu uma pizaria.
Podes lá pôr irmãos e tios, sobrinhos e sobrinhas,
o teu padrasto, quem quiseres.
Mas esta pizaria é minha. Só quero italo-americanos na parede.
- Tem calma, Pai. - Não comeces.
Muito bem, Sal, mas tu és o dono.
É raro eu ver cá italo-americanos a comer.
Só cá vejo pretos.
E como cá gastamos tanto dinheiro, temos voto na matéria.
Mas tu queres sarilho? És um desordeiro, é isso?
Sou um desordeiro, sou. Estou a arranjar sarilho.
És um espalha-brasas. Estás sempre a vir cá à procura de sarilho.
E se eu te partisse a cara. Como é que tu...
Mookie, importas-te de levar embora o teu amigo?
Vais-me pôr na rua?
Eu não. Tu é que te puseste na rua.
Queremos irmãos na parede.
O Malcolm X, o Nelson Mandela, o Michael Jordan. Amanhã!
- Mookie, leva-o embora. - Estou a tentar! Traz a fatia.
Já sei que a pagaste.
Estás-me a pôr na rua. Batem-me na tola e tu pões-me na rua.
Ouve, eu paguei a minha... Boicotem o Sal's! Boicotem o Sal's.
Estou cheio de medo.
Boicotem o Sal's. Estás-te a rir de quê?
Mookie, eu paguei a minha piza. Gasto lá muito dinheiro.
- Que é que estás a fazer? - Quero ver irmãos na parede.
- Estás-me a foder o esquema. - Isto é entre mim e o Sal.
Estás-me a foder.
Não te estou a tentar foder, desculpa.
Desculpa? Volta daqui a uma semana, já passou.
- Uma semana? - Uma semana.
Está bem?
- Combinado. - Combinado.
Mook, continua preto!
Este gajo é teu amigo, não é?
- Diz-me se não for. - É meu amigo.
Se ele não se portar bem, não o quero cá mais.
Que posso fazer?
- Fala-lhe na língua dos irmãos. - Quê?
As pessoas são livres de fazer o que lhes dá na gana.
Livres? Mas que raio de conversa é essa?
Livre? Aqui não há livre.
Quem manda sou eu. Não há liberdade. Quem manda sou eu.
Queres liberdade? Olha ali.
Leva o pedido. Ele tem um pedido.
Vamos embora! Ao trabalho! Estás aí especado sem fazer nada.
Tu tens medo ao raio do forno. Olha o forno!
- Isto é a morada? - Isso é a morada?
Foi isso que ele me perguntou?
Mookie. Anda cá, colega.
- Tenho de ir. Estou a trabalhar. - Colega.
- É Da Mayor a falar. - Está bem.
- Colega? - O quê?
- Faz sempre a coisa acertada. - É só isso?
- É só. - Entendido. Cá vou eu.
- M-M-Mookie. - Estás bom, Smiley?
- P-p-aga dois d-dól... - O outro.
- O outro, Smiley. - Um d-dólar.
- Este. Logo, quando receber. - Quando r-r-rec...
Adeus, M-Mookie.
M-M-Malcolm. M-M-Martin.
Merda.
- Hoje vi o teu irmão. - A caminho do trabalho, espero.
- Isto vai demorar um bocado. - Não tenho mais nada que fazer.
Há muito tempo que não temos uma boa conversa.
Na minha família arrepelamos facilmente.
- Tu também arrepelas? - Eu também.
Com isso não se brinca. Por isso é que só tu lhe tocas.
Desculpe. O pente ficou empeçado.
Tem cuidado. A Mother Sister já é velha.
Sim, Mother Sister.
Não sabia que tinhas cabelos tão bonitos.
- Tolo, há muita coisa que não sabes. - Não vou parar, sigo caminho.
Mother Sister, porque é que é tão má para Da Mayor? Não está certo.
Esse Mayor não me engana.
Lembra-me as pessoas que detesto,
o meu inquilino e o meu ex-marido, que Deus lhe tenha a alma.
Está Mais Calor, Mais Abafado e a Gente Endoidece
Calor Sufocante - E Falta a Luz
Grande Maçã Assada
Ufa! - Nublado, Quente e Húmido e a Caminho dos Quarenta Graus
Que estás fazer? Ahmad, põe-me no chão!
É o Radio. Radio, meu.
Então, Radio?
Não! Pára!
- Não brinquem com a água. - Ó meu, avança. Não há azar.
Vai haver estrilho se me molharem o carro.
Ninguém está a brincar, meu. Passa lá.
- Isto é uma raridade. - Passa lá!
- Estou a falar a sério. - Está bem. Não te vais molhar.
- É bom que não me molhe. - Passa lá!
- Despacha-te, meu! - Bem, vou passar.
Sai! Sai, filho da mãe.
- Quem se fodeu foste tu. - Abre a água.
Aqueles filhos da mãe! Encharcaram-me!
Sr. Guarda! Espere aí. Quero que prenda já alguém.
- Tenha calma. - Diga-nos o que se passou.
Dois pretos molharam-me com a boca-de-incêndio.
Arruinaram o meu carro! É uma antiguidade. Encharcaram-me.
- Onde é que eles estão? - Bela pergunta, porra!
- Fugiram! O que é que acha? - Quer apresentar queixa?
Quero que os prendam debaixo da prisão!
Vou desligar a água.
- Onde é que vai? Onde vai ele? - Sabe o nome deles?
Sr. Guarda, o que é que está a fazer?
- Tenha calma. - O caraças!
- Sabe os nomes deles? - Foda-se, os nomes! Moe e Joe!
- Moe e Joe quê? - Moe e Joe quê?
Moe e Joe Preto. E esta?
- São irmãos? - São irmãos, porra.
É bom que a boca-de-incêndio fique fechada,
senão vão tê-la bonita.
Senão vão-se haver comigo, porra.
Pergunte-lhe, ele sabe. Foi testemunha, viu tudo.
- Diga-lhes o que aconteceu. - Deixe o interrogatório connosco.
Merda.
- Sabe alguma coisa acerca disto? - Quem são os vadios?
Colegas, quem conta não sabe,
e quem sabe não conta.
- Isso é o quê, vudu? - Espertinho.
Da Mayor não sabe nada, está bem?
Vai-se embora?
Não abram o hidrante. Vão nadar para Coney Island.
Estou a falar consigo. Ele vai-se embora? E eu?
Aconselho-o a tomar conta do carro antes que esta gente lho desfaça.
Passe bem o dia.
Saiu daí há meia hora? Não há problema. Obrigado.
O Mookie saiu... Onde raio é que estiveste? Isto aqui é um negócio.
- Então gere-o. - Leva isto à rádio.
- Ao Love Daddy? - Sim.
Pai, eu vou com o Mookie, está bem?
Sim. Vê lá se o Mookie não faz merda.
- Espera aí, Mook! - Tu não vais a lado nenhum.
Estás bem?
Vito, eu sei que o Pino é teu irmão,
mas devias dar-lhe uma tareia da próxima vez que ele te tocar.
Da próxima vez que ele te bater, dá cabo dele.
Agradeço o teu interesse, mas isso não te diz respeito.
Pois, mas tens de lhe dar uma tareia. Agora não, Smiley.
Se eu tivesse um irmão como ele, andávamos sempre à porrada. Smiley!
Mook, tu não tens um irmão como ele.
Smiley, põe-te a andar!
Se tivesses, não sabias o que havias de fazer.
Ele é meu irmão. Não lhe vou bater.
- Eu tenho uma irmã. - Nunca lhe bateste.
Ela mói-te o juízo?
Não se bate em gajas como nos gajos.
Dá cabo do teu irmão uma vez, e acabou-se a história.
Podemos acabar com esta conversa, porra.
- Achas que pode fazer algum bem? - Pode, e muito.
Vamos dar... Love Daddy!
Ó gente, a minha barriga tem estado a dar horas, mas chegaram reforços.
O meu colega Mookie salvou a situação!
Directamente da Sal's Famous Pizzeria, ao fundo da rua.
Chega-te ao microfone, Mookie.
Anda lá! Não tenhas vergonha. Que cheirinho tão bom.
Vá lá. Fala o vosso Love Daddy, com uma fome de cão.
Diz qualquer coisa.
Então vá, quero dedicar esta canção
do fundo do coração... à Tina.
Assim é que é! Deixa-me pôr o disco enquanto começo a devorar
esta piza de frango e parmesão, com queijo e molho extra.
- Calma, meu. - Caluda. Estou a ler.
Respeita os outros.
Tão alto, não! Quero ouvir a minha salsa!
Calma, calma. Achas que isso é assim, irmão?
Anda lá, filho da mãe!
- Põe mais alto, Stevie! - Rebenta com isso!
Pois, rebenta com isso!
Põe os bongós mais alto!
- Ó Steve! Mais alto. - Isso, meu!
É para já, irmão.
Vá lá, Steve, meu.
Agora és tu, cara de chocolate.
- O gajo é um vadio, meu. - "Pendejo"!
- "Pendejo, maricón!" - Que foi?
É um triste, meu. Um vadio. É um triste, meu.
- Viste o jogo de ontem? - Vi.
O melhor atirador de sempre, o Dwight Gooden.
Já sabia que ias falar nisso. Sabes quem é melhor. O Roger Clemens.
É uma merda. Nem chega às cuecas do Dwight.
O Dwight é o melhor de sempre. O melhor de sempre.
- E aí, Buggin Out? - Tudo.
- És o maior. - Não, o maior és tu.
Sou um preto sofredor a tentar manter a pila tesa neste mundo cruel.
E o branquinho quem é?
Não venhas com merdas. O Vito é fixe. É fixe, está bem?
- Sim, pois. - O Vito é fixe.
Empurraste-me. "Com licença" também se usa.
- Com licença. Desculpa. - Pisaste os meus Air Jordans novos.
- Só dizes isso? - Estás a falar a sério?
- Dou cabo de ti duas vezes! - Duas vezes!
Quem é que te disse para vires ao meu bairro?
O prédio é meu.
E quem te mandou comprar um prédio no meu bairro, na minha rua?
Para que é que queres viver num bairro de pretos?
O país é livre. Posso viver onde me apetecer.
O país é livre? Devia dar cabo de ti por dizeres isso.
Meu, os teus Jordans estão fodidos!
Meu, mais vale deitá-los fora. Estão acabados.
Eram o máximo. Ele fez de propósito. Até falou na tua mãe!
Porra, estavas tão fino!
- Quanto custaram? - 100 dólares!
- Dólares americanos! - 108 com imposto.
Tens sorte de eu ser simpático. Para a próxima, atravessa a rua.
- Vou-me embora. - Parte-lhe os pés.
- Devias-me comprar uns novos! - Os Panteras Negras diziam-lhe!
Tens sorte de eu ser um preto escorreito, senão estavas em apuros.
- Dá cabo dele. - Vamos ao gajo.
- Volta para Massachusetts. - Eu nasci em Brooklyn.
Vai-te lixar!
Devia mandar sempre o Vito contigo.
Acabavam-se as entregas de 90 minutos ao virar da esquina.
Trabalho duro, como todos aqui.
Sabes que é verdade, Pino.
Vito, anda cá. Anda cá.
Que se passa entre vocês dois? São namorados?
- Que conversa acabámos de ter? - O quê?
- Que conversa acabámos de ter? - Que estiveram a dizer?
Dá-lhe um estalo.
Aqui quem dá estalos sou eu.
E tu admites ele dizer-te para me bateres, o teu irmão mais velho?
Lembra-te de quem tu és.
Chamas-te Vito Frangioni, e não Vito Muhammad. Está bem?
Adorava que tu não te metesses na minha vida.
Pára de dar ideias ao meu irmão.
Olha, eu não atino nessa cena do Muhammad, percebes?
- Qual cena do Muhammad? - Não me lixes, está bem?
Foda-se.
Detesto este sítio.
- Que desperdício. - Que desperdício.
Como eu dizia,
antes de ser rudemente interrompido pela nossa bela polícia...
Que dizias tu?
O filho da mãe não dizia nada.
- Pois. Olha para aquilo. - Para onde?
- É uma pena. - O quê?
- O Sweet Dick Willie. - É o meu nome.
- Meu, tenho de te fazer um desenho? - Explica lá.
Oiçam lá. Vou explicar isto por miúdos.
Ora então explica lá.
- Estão a topar? - Está topado.
Olha esses filhos da mãe coreanos ali em frente.
Aposto que nem há um ano cá estão e já abriram uma loja deles.
Pois. Foi há coisa de um ano.
Um ano desde que desembarcaram, porra,
e já têm um belo negócio no nosso bairro.
A ocupar um prédio que estava coberto de tapumes
desde que eu me lembro, e eu já cá estou há muito tempo.
- Ele está cá há muito tempo. - Podes crer.
Pela minha rica saúde... Sabem, não me entra na cabeça.
Ou aqueles filhos da mãe coreanos são umas inteligências,
ou nós os pretos somos burros.
- Vai-te foder. - É por sermos pretos.
Não há outra explicação. Sabes que é isso.
Nunca deixam os pretos chegarem a ser alguém.
Calem-se com isso, filhos da mãe.
Estou farto dessa desculpa de merda.
Juro, meu, serei um tolo feliz
quando abrirmos o nosso próprio negócio no bairro.
Juro que serei o primeiro da fila
para gastar o pouco que tenho.
Vocês estão sempre com essas tretas do Keith Sweat,
"Vou fazer isto, vou fazer aquilo."
Vocês não vão fazer nada a não ser estarem sentados nesta esquina.
Quando é que vais ter um negócio? Eu já sabia.
Não vais levantar um dedo, porra.
Mas eu vou dar mais do meu dinheiro aos coreanos.
Saiam da frente. São horas duma Miller.
Bebedolas, a dizerem-me o que hei-de fazer.
Ó caracol, tu tens uma lata. Também desembarcaste. Deixa-me em paz.
Kung Fu, dá-me uma dessas cervejas, porra.
- Não há mais cerveja grátis. - Não abuses, filho.
- Não há mais cerveja grátis. - Não me dês merda.
- Sr. Sweet Dick Willie. - Pois. É esse o meu nome.
- É uma pena, porra. - É lixado, não é?
- Ó colega, como é o teu nome? - Eddie.
- Quantos anos tens? - 10.
- O que faz correr o Sammy? - O meu nome é Eddie.
- O que faz correr o Sammy? - O meu nome é Eddie Lovell.
Calma. Quero que me vás à loja. Quanto é que me vai custar?
Sei lá. Nem sei o que vou comprar.
Eddie, és muito esperto para a tua idade.
Quanto queres para ir à loja para Da Mayor?
- 50 cêntimos. - Negócio fechado.
Quero que me compres um litro de cerveja, Miller High Life.
Diz que é para o teu avô, que está de cama. Vai lá.
- O que é que ele tem? - Não tem dinheiro para ninguém.
- Olha para isto, meu. - Pára com essa merda.
Quem é que te fez Da Mayor (Presidente da Câmara)?
- Elegeu-se a ele próprio. - Deixem-no.
- Cala-te! - Deixem-me em paz.
Essa não pega.
Andas por este quarteirão como se te pertencesse.
- É mesmo. - Tão velho que pareces um fóssil.
Um vadio. És um zero à esquerda bêbado.
Tens alguma coisa a dizer em tua defesa?
Que sabem vocês de mim? Nem idade têm para mijar a direito.
O que é que vocês sabem?
Até que...
Até que tenham estado à porta
a ouvir os vossos cinco filhos famintos a chorarem por comida,
sem poderem fazer nada.
A vossa mulher ali, sem poderem olhar para ela.
Vocês não conhecem a minha dor, os meus sentimentos, não sabem nada!
Deixa-o acabar.
Não me chamem vadio nem bêbado.
Deus deu mais juízo a um bode que a vocês!
Não me chamem nada. Que falta de respeito.
Os vosso pais deram-vos mais educação que isso.
Espero que tenhas acabado o teu monólogo.
Há anos que eu mijo direito, estás-me a entender?
E tens razão, não ficava a ouvir os meus filhos a chorar de fome.
Arranjava um emprego, qualquer coisa que lhes desse de comer.
Tens razão. Não quero conhecer a tua dor. Não me interessa.
O culpado disto és tu.
Vejo-te subir e descer a rua embriagado, todos os dias.
Nunca sóbrio, é isso que significa D-A, Da Mayor... Doido Alcoólico.
- Anda! - Este gajo dá-me uma raiva!
Ele não merece respeito. Aqui ninguém te respeita.
Eu respeito quem se respeita a si próprio...
Anda lá, pá!
Eu sei que não te vejo há quatro dias. Eu trabalho.
Que giro. Eu também trabalho, mas arranjo sempre tempo.
- Que queres que eu faça? - Que estejas comigo e com o Hector.
Quero que te esforces para que a nossa relação funcione.
Senão, prefiro esquecer-te duma vez por todas.
- Mookie, és um triste. - Está bem, porra.
- Logo vou aí. - É sempre "logo"!
Logo depois do trabalho.
Traz gelado, estou a morrer de calor.
Mookie, gostas de mim?
- Se gosto de ti? - Desliga o telefone.
Desligo já, está bem, Sal?.
Se gosto de ti? Dediquei-te uma canção no programa do Love Daddy.
- E depois? - Como é que recebemos pedidos?
Está bem!
- Se isso não é gostar, és maluca. - És surdo ou quê?
- Pino, estou ao telefone. - Isso sei eu.
Tina, tenho de desligar. Pois, o Pino é uma besta.
Até mais logo. Tchau!
Satisfeitos?
Sal's Famous. Sim. Um momento.
Duas grandes de anchovas, e uma de chouriço.
Espere só um minuto.
Vês? O Mookie a conversar ao telefone,
as pessoas a tentarem fazer pedidos, e nós a perdermos negócio.
- Porque é que os pretos são burros? - Se vires um preto, dá-lhe um murro.
- Vai-te foder. Não telefones. - Mookie, deixa lá.
- Posso falar contigo? - O quê?
Quem é o teu jogador de basquete preferido?
O Magic Johnson.
- E actor? - O Eddie Murphy.
E o teu cantor preferido? O Prince.
- És doido pelo Prince. - "The Boss". O Bruce!
Só falas mal de pretos, mas as tuas pessoas preferidas são pretos.
É diferente. O Magic, o Eddie e o Prince não são pretos.
Quero dizer, não são negros... Deixa-me explicar.
Não são exactamente pretos. São pretos, mas não são.
São mais que pretos. É diferente.
- É diferente? - Para mim é.
- No fundo, gostavas de ser preto. - Não brinques!
Ri-te se quiseres.
O teu cabelo é mais encaracolado que o meu. Que quer dizer isso?
Sabes o que dizem dos italianos escuros.
Sabes, tenho estado a ouvir e a ler...
- Tu agora lês? - Pois leio.
Tenho lido sobre os vossos líderes.
Reverendo Al "Penteadinho" Sharptone, o Jesse "tenhamos esperança"...
- Não me fodas. - "Tenhamos esperança."
Não fales do Jesse.
Até o outro gajo, como é que ele se chama? Faraman, Fairakan...
- O Padre Farrakhan. - Pois. Desculpa, o Padre Farrakhan.
O Padre Farrakhan está sempre a falar do dia em que supostamente
os pretos se insurgirão, que é que ele diz?
"Um dia governaremos a terra como no nosso passado glorioso?"
- Pois é. - Qual passado? Não dei por nada?
- Inventámos a civilização. - Estás a sonhar. Depois acordaram!
Pino, vai-te foder, que se foda a tua piza e o Frank Sinatra também.
É? Vai-te foder tu, e mais o Michael Jackson.
Meu italianeco, mafioso, bafo-de-alho, atira-pizas,
corta-espaguetes, Vic Damone, Perry Como,
Luciano Pavarotti que não canta!
Meu macaco de dentes de ouro e correntes douradas,
que comes frango frito e bolachas,
macaco, babuíno, anca-larga, pé-leve,
salta-alto, atira-lanças, bate-bolas-de-basquete,
preto azul, escarumba, tição.
Leva a puta da tua fatia de piza e volta para a puta da África.
Meu olhos-em-bico, eu-não-"falal-amelicano",
merceeiro de Nova Iorque da treta, reverendo Sun Yung Moon,
Olimpíadas de Verão de 1988, coreano duma figa.
Meu feijoeiro, cabem 15 num carro,
30 num andar, sapatos em bico, roupa vermelha,
taco-de-pia, mira-mira, chupa-pilas porto-riquenho, sim, tu!
É barato. Faço-te bom preço,
Mayor Kochie, "Que tal estou?", bebe-batidos,
papa-pãezinhos, avarento, sacana judeu.
Parem! Intervalo! Intervalo!
Vamos todos a acalmar. Precisam de esfriar a cabeça.
E essa é a verdade verdadinha.
- Sal, fazes-me um favor? - Depende, Mookie.
Pagas-me agora?
Não posso.
Só desta vez. Dá-me um adiantamento.
Só logo, quando fecharmos.
Sal, quero receber agora.
Sabes que só recebes à noite quando fecharmos.
Estamos abertos.
Se te pagar agora, já não te vejo à noite.
- Queres apostar? - Quero.
- Vou-me lembrar disso. - Faz o que tens de fazer.
- Não me esqueço disto. - Não quero que te esqueças.
Faz-me um favor, Mook? Lembra-te disso.
- Vá lá, Sal. - Não posso.
- Então? - O mundo é teu.
- Onde é que vais? - Vou buscar uma fatia de piza.
Vais ao Sal's? A gente já se vê lá.
- Na volta. - Podes crer. Tudo bem.
Porra! Mostra lá.
- Que tripe! - É a última.
Deixa-me contar-te a história da mão direita e da mão esquerda.
É a história do bem e do mal.
Ódio!
Foi com esta mão que Caim matou o irmão.
Amor!
Estes cinco dedos vão direitos à alma dos homens.
A mão direita, do amor.
A história da vida é isto. Estática.
Uma mão está sempre a combater a outra,
e a mão esquerda dá muita porrada.
Parece que a mão direita, o Amor, está acabada.
Mas esperem, notícia de última hora. A mão direita volta a atacar.
Levou a mão esquerda às cordas.
É verdade.
É uma direita devastadora e o Ódio está magoado. E cai!
A mão esquerda, o Ódio, derrotada pelo Amor.
Se te amo, amo-te.
Mas se te odeio...
Aí está, amor e ódio.
- Amo-te, irmão. - Podes crer.
Radio Raheem, até mais tarde. Paz.
Duas fatias.
Não te sirvo até desligares essa merda!
- Duas fatias. - Desliga isso!
Sr. Radio Raheem, não consigo ouvir os próprios pensamentos!
Estás-me a incomodar! Estás a incomodar os meus clientes!
Duas fatias.
Se vens ao Sal's, não há música.
Nada de rap, nada de música.
"Capisce"? Compreende?
Ponha mais mozzarella nessa merda, porra.
Queijo extra são dois dólares.
Entrega de piza!
Está bem. Logo.
Mousie, então?
Cuidado. Sai!
- As pessoas estão na mesma merda! - Mas tu vives como?
Lá vem o Mookie.
- Dá cá um bocado! - Vai trabalhar.
- Não precisamos de trabalho. - Vai trabalhar, meu.
- Buggin. - As miúdas?
Também não fazes nada com elas.
Eu tenho um assim.
Toma lá. Não me chateies mais.
- Ob-b-brigado, p-p-preto. - Está bem. Deixa-me em paz.
- Jade! - Quê?
- Porque não estás no Sal's? - Estou a trabalhar.
Isto é outro dos teus intervalos de duas horas?
Quis vir a casa tomar um duche.
O Sal zanga-se.
Preocupas-te mais com ele do que comigo, e eu sou teu irmão.
És mesmo esperto. O Sal paga-te, por isso é que devias trabalhar.
Eu trabalho. A escravatura acabou. Não me chamo Kunta Kinte.
Não quero que percas o único emprego que tiveste por mais de um mês.
- Mesmo assim, sustento-te. - Eu recebo sempre.
Recebes sempre. E as tuas responsabilidades?
Porque não tomas melhor conta delas?
- Quais responsabilidades? - És surdo?
Sabes do que eu estou a falar. Trata das tuas responsabilidades.
- Mas estás a gritar com quem? - Contigo.
Vou tomar o meu duche.
Sou o teu irmão mais velho. Não me grites.
- És um vadio. - Não me chames vadio.
Se quero tomar um duche a meio do dia, não importa. Que se foda o Sal.
Adoramos a chamada, pessoal.
Boogie Down Productions, Rob Base, Dana Dane,
Marley Marl, Olatunji, Chuck D, Ray Charles,
EPMD, EU, Alberta Hunter, Run DMC, Stetsasonic,
Sugar Bear, John Coltrane, Big Daddy Kane,
Salt 'n' Pepa, Luther Vandross, McCoy Tyner, Biz Markie,
New Edition, Otis Redding, Anita Baker, Thelonious Monk,
Marcus Miller, Branford Marsalis, James Brown, Wayne Shorter,
Tracy Chapman, Miles Davis, Force MDs, Oliver Nelson,
Fred Wesley, Maceo, Janet Jackson, Louis Armstrong,
Duke Ellington, Jimmy Jam, Terry Lewis, George Clinton,
Count Basie, Mtume, Stevie Wonder, Bobby McFerrin,
Dexter Gordon, Sam Cooke, Parliament-Funkadelic,
Al Jarreau, Teddy Pendergrass, Joe Williams, Wynton Marsalis,
Phyllis Hyman, Sade, Sarah Vaughn, Roland Kirk,
Keith Sweat, Kool Moe Dee, Prince, Ella Fitzgerald,
Diana Reeves, Aretha Franklin, Bob Marley, Bessie Smith,
Whitney Houston, Dionne Warwick, Steel Pulse, Little Richard,
Mahalia Jackson, Jackie Wilson, Cannonball e Nat Adderly,
Quincy Jones, Marvin Gaye, Charles Mingus e Mary Lou Williams.
Queremos agradecer-lhes a todos por tornarem as nossas vidas
um bocadinho mais alegres, aqui na We Love Radio.
Está um calor do caraças, abana-me com as orelhas.
Não brinques!
Deixa lá.
Tem calma. Está muito calor para isso.
Estou todo partido.
Pai, sabes, tenho estado a pensar.
Se calhar devíamos vender isto.
Enquanto ainda temos dinheiro, e estamos vivos.
Achas que sabes o que é melhor para nós, Pino?
Não podíamos vender isto e abrir outra no nosso bairro?
Já lá há pizarias demais.
Podíamos tentar outra coisa.
Que vou eu fazer? Só sei fazer isto.
Há 25 anos que estou aqui. Para onde é que eu vou?
Estou farto de pretos.
Parece que trabalho no Planeta dos Macacos.
Não gosto de me misturar com eles. São uns animais.
Porque é que tens tanto rancor?
Porquê? Eu digo-te. Os meus amigos gozam comigo.
Gozam comigo na minha cara.
Dizem-me, "Vai para Bed-Stuy. Vai alimentar os macacos."
Os teus amigos metem-te dinheiro no bolso, Pino?
Comida na mesa? Pagam-te a renda, dão-te um tecto para te abrigares?
Não são teus amigos.
Se fossem teus amigos, não gozavam contigo.
Pai, que queres que eu te diga? Não quero estar aqui.
Eles não nos querem cá.
Devíamos ficar no nosso bairro, e os pretos no deles.
Eu nunca tive problemas com esta gente.
Sentado aqui à janela, só vi putos crescerem.
E vejo os velhos envelhecerem mais.
Alguns deles não gostam de nós, mas a maioria gosta.
Por amor de Deus, Pino, cresceram a comer a minha comida.
A minha comida. Orgulho-me disso.
Podes achar estranho, mas eu orgulho-me muito disso.
O que estou a tentar dizer, filho...
é que a Sal's Famous Pizzeria veio para ficar.
Desculpa. Sou teu pai e gosto muito de ti.
Desculpa, mas as coisas são assim.
- Olá, S-Sal. - Estás bom?
- Estes são dois dólares. - Vai embora.
Sai daqui, caralho! Sai daqui.
Dois dólares.
Vá lá. Sai daqui. Sai daqui, caralho!
Todos os dias a mesma merda. Que é que foi?
Vai trabalhar. Porque é que não vais trabalhar?
Vai trabalhar, porra! Vai-te foder.
Põe-te a andar. Põe-te a andar! Vês o que eu digo?
Deixa o rapaz em paz. Sabes que ele é doente!
Vai trabalhar, porra. Estou farto desta merda.
- Vai tu trabalhar. - Eu estou a trabalhar.
- Vem cá, vadio. - Não vou nada aí.
- Vou aí fazer o quê? - F-f-f-foda-se...
- Vai-te f-f-foder. - Vai-te foder. Põe-te a andar.
Vai-te f-f-oder!
Vai para dentro. Smiley, toma. Smiley, toma lá.
Toma uns dólares. Vá lá. Toma lá.
Willie, tem calma. Ele não quis dizer nada.
Era disto que eu estava a falar.
Vamos, Jade.
- Da Mayor, precisamos da sua chefia. - Que é que estás a dizer?
Estou a organizar um boicote da Sal's Famous.
Porra. Segue caminho. Não quero ouvir os teus disparates de preto.
Nada feito.
Não, pá.
Nem penses, porra. O Sal nunca nos fez mal nenhum.
Devias mas era boicotar o barbeiro que te deu cabo da cabeça.
Merda. Vir para aqui meter-se com o Sweet Dick Willie.
Põe-te a andar, porra.
- Queres boicotar a Sal's Pizzeria? - O quê?!
Nem penses, meu cabeça-de-queijo-derretido.
Vou agora mesmo comer uma fatia.
Fui criada a comer as pizas do Sal. Não estás bom.
Porra, estás maluco? Aquelas pizas são deliciosas!
Se os Panteras Negras comem piza, nós também comemos.
Não preciso de vocês.
- São 75 cêntimos. - Obrigado.
Vamos-te boicotar, meu gorducho.
Vais-me boicotar?
Tu não tens tomates para me boicotar.
Vai-me boicotar. Estás a gozar?
Toma lá o boicote! Pelo cu acima. Boicota lá.
Onde é que vais? Onde é que vais? Estou a falar contigo, Pino!
- Estou aqui. - Para dentro. Eu tomo conta de mim.
- Tem calma, sim? - Não. Vem para dentro.
Toma lá o teu boicote!
Sujou-me os Jordans. Porra! Olha para isto.
Eu trato disto.
Gajo branco, homem preto. Não acredito.
- Os teus Jordans já eram. - Tu também? Pára lá.
Eu também.
- A curtir uma boa com a irmãzinha. - Não estou nada.
- Vai-me levar de volta ao Sal. - Vou comprar uma fatia.
Uma fatia! Hoje não podes.
Estou a organizar um boicote da Sal's Famous.
Que é que ele fez?
Sabes aquelas fotografias que ele tem na Galeria dos Heróis?
- E depois? - Não notas lá nada de especial?.
Não, Buggin Out, não noto.
Estás-me a fazer perder tempo. Deixa lá isso. Eu vou andando.
Vemo-nos lá. Então, Buggin Out, como é que tens estado?
Cada uma daquelas fotos é dum italiano.
- E...? - E queremos lá uns pretos.
- Pediste ao Sal?. - Se pedi.
Não queremos lá ninguém a gastar bom dinheiro na Sal's,
até haver fotografias de pretos na parede.
Para que é que isso serve?
Se tentasses, podias canalizar a tua energia de forma mais útil.
Tens de ser militante. Não és?
Claro, mas por uma causa positiva para a comunidade.
- Não estás de acordo? - Jade...
Seja como for, ainda gosto de ti.
Eu também, Buggin Out. Até logo.
Até logo. Merda.
Estás a abusar, Mookie. Estás mesmo a abusar.
Eu não te pago bom dinheiro para que andes a gozar comigo.
Se continuas, vais para a rua ter com os teus colegas do bairro.
Ate que enfim, Pai.
Estás boa?
- Onde tens andado? - A trabalhar, a fazer coisas.
- Como vai o negócio? - Muito bem.
- Estava a ver que já cá não vinhas. - E o meu irmão, vai bem?
Bem, ele... O Mookie é... É porreiro. Sabes, é bom puto.
- Ó Pai, não mintas. - Ele está a gozar, Jade.
- Que é que vai ser? - Uma fatia normal.
Não, vou-te fazer uma coisa especial, se não te importas.
Não, adorava.
- Óptimo. Que queres beber? - Um refresco de baunilha.
Dantes era "ginger ale". Se estiver enganado, diz-me?
- Apetece-me uma mudança, sabes? - Vito, limpa a mesa para a Jade.
Está bem, Pai. Vem cá, Jade. Senta aqui.
- 20 D Energizers. - 20 C Energizers?
- D. Não é C, é D. - C Energizers?
D, cabrão. Primeiro aprende a falar inglês, sim? D.
- Quantas disse? - 20, cabrão. 20.
- Cabrão tu! - Cabrão...!
Cabrão tu. Tem calma, meu.
Dá-me mas é o caraças das pilhas. 20 pilhas D, porra.
Espera. Qual é o prazo delas? Que data é que têm?
- A data! A data, porra. - Quê?
Mas tu falas inglês, porra? A data!
- A data? - Data?
- Elas Marça! - Marça?
- Que é que estás a dizer? - 1991.
Março. É Março, cabrão, Março.
- De certeza que são 20? - 20.
Não. Não. Tira-as para fora. Conta-as outra vez.
- Conta essa merda outra vez, meu. - Cabrão.
Que deseja?
Quero umas flores.
- O ramo inteiro? - O ramo inteiro.
- É muito caro. - Eu sei. Eu pago.
Pensei que gostasses dumas flores.
Pelos vistos, não.
Não há nada como o cheiro de flores frescas.
Não concordas, Mother Sister?
No Verão, só se consegue cheirar o lixo.
O cheiro abafa tudo,
sobretudo o cheiro suave e doce das flores.
Se não te importas, fico aqui sentado
a gozar a brisa, depois sigo caminho.
Graças a Deus que o sol se está a pôr.
Está um calor infernal.
Sim, nosso Senhor. Bem, acho que vou andando.
Porra, pá! Baixa essa merda!
Muda de bairro. Sacana!
- Pá, não sei como ele aguenta. - Ó pá! Raios o partam.
- Que merda. - ML, anda cá.
- Que é? - Agarra aqui nesta coisa, filho.
Qual coisa?
- Sabes do que eu estou a falar. - Deixa estar.
Pelo menos as minhas mães não me chamaram Sweet Dick Willie.
Já te disse dessa merda das mães.
- Ninguém está a falar das tuas mães. - Não é ninguém, és tu!
- Acaba com isso duma vez. - Ouve lá...
- Não foi isso que quis dizer. - Foi, sim.
Só queria saber quem te pôs o nome de Sweet Dick Willie.
Pá, é só um nome. Raios partam. Merda.
- Quem te pôs o nome ML? - Pois!
- ML quer dizer ML. - Que estupidez de merda.
Ouviste? É uma estupidez de merda.
Porque toda a gente sabe porque me chamam Sweet Dick Willie.
Vocês pretos matam-me. Sempre agarrados às pilas, a falar nelas.
Cá para mim, está muito calor para foder.
Meu, perdeste o juízo?
Nunca está muito calor ou muito frio para foder.
O melhor pedaço de mulher que tive foi num dia húmido. Porra.
Nos bairros sociais, perto da tua miúda.
- Sai daqui! - Que Deus nos acuda.
Porra, espero não vê-la nua no dia de pagamento.
"Piraguero"! Tudo cá para fora! Chegou o homem dos geladinhos.
Que bom aspecto. Aqui temos. Olhem para isto, minha bela gente.
Chegou o homem dos geladinhos.
- Quero coco. - Dê-me um de limão.
Digam-me o que desejam. Toma lá, minha linda.
É a tua cor, e o teu sabor.
Quero melaço no meu.
Está sempre a beber cerveja.
- Onde é que vão todos? - Gelado!
- Colega!
Colega, não sabes que não se corre à frente dum carro?
Queres morrer?
Anda, de pé. Vamos lá.
Vais ficar bem. Vais ficar bem, pequeno.
- Vais ficar óptimo. - Eddie, que se passa?
- O Mayor deitou-me ao chão. - Devia ter vergonha.
Menina, o rapaz está cheio de medo.
Aconteceu que eu ia a passar na rua, sem me meter com ninguém,
e vi que o seu filho ia ser atropelado,
por isso corri para o salvar.
Tive de o deitar ao chão para que nenhum de nós fosse atropelado.
Aliás, salvei duas vidas hoje, a dele e a minha.
Eddie, é verdade?
Eddie, não me ouves? Estou a falar contigo.
Ele vai ficar bem, menina.
Mãe, Mãe! Desculpa! Desculpa!
Já lá para cima! O teu pai vai-te chegar a roupa ao pêlo!
A menina não devia ter batido ao seu filho.
Ele já está cheio de medo.
Agradeço ter ajudado o meu Eddie, é verdade,
mas ninguém me diz como o hei-de criar.
Tem razão, menina. Tem razão.
Não quero parecer um idiota, mas posso dizer-te uma coisa, Jade?
Podes, Sal.
Tens os maiores olhos que eu já vi.
Saltam-te para fora da cara.
Tenho vergonha de to dizer. Sinto-me um idiota.
- Obrigada, Sal. - Nem fales nisso.
- Estava deliciosa. - Tenho de falar contigo.
Tenho de falar contigo. Anda, vamos.
Jade, não te esqueças de cá voltar.
Mookie, tem cuidado. Vais-lhe partir o braço.
- Não quero que vás mais ao Sal. - Mookie, porquê? Não digas asneiras.
- Não vás mais ao Sal. - Mas que bicho te mordeu?
A maneira como o Sal te olha, como te fala.
Está a ser simpático.
Não tem mal.
- Ouviste o que eu disse? - O Sal quer é enfiar-te o chouriço.
És mesmo ordinário, Mookie.
Concordo. Não venhas mais ao Sal. Não és bem-vinda.
Tu tens muita lata. Vou-te dizer pela última vez,
pára de te armares em irmão mais velho, sou uma mulher adulta.
Mal pagas a renda e estás-me a dar sermões?
- Não faz sentido. - Não faz?
- Tens 250 por semana mais gorjetas. - Eu recebo.
Migalhas.
Daqui a pouco vou-me mudar.
- Quando? - Não te preocupes.
- Quando, Mookie? Quando?! - Não te preocupes!
- Não apareças mais por cá. - Não estamos a falar nisso.
Estou farto de sustentar um homem feito, percebes?
Quando é que vais fazer as malas e ir embora?
Não venhas mais ao Sal, está bem? E chega de pizas.
E não quero saber que me despeças agora mesmo, porra.
Se estás a dizer o que eu penso, não digas, que eu não quero ouvir.
Ouviste? Faz-me o favor, deixa a Jade em paz.
Sabes, Mookie, não é por nada, mas se fosses um bocadinho mais alto,
dava cabo de ti pelo que estás a pensar.
Aliás, devia dar cabo de ti pelo princípio da coisa.
Toma. Tens uma entrega.
Esta é a morada certa?
Mas o que... É a morada certa.
É a morada certa. Escrevi-a eu.
Às vezes cometes erros e eu entrego pizas à morada errada.
- Eu não cometo erros. - Não?
- Não. - Vê se te despachas, sim?
- Não te percas. Estamos abertos. - Faz uma piza.
Sr. Mayor.
Eu vi o que tu fizeste. Foi uma tolice, mas corajosa.
- A criança deve-te a vida. - Não estava a tentar ser herói.
Só vi o que estava a acontecer e reagi. Nem pensei.
Se tivesse, não o tinha feito.
Da Mayor está a ficar velho. Há anos que não corria assim.
Fui da primeira à última base sem levar com a bola.
Marquei o ponto que ganhou o jogo. Dois fora, fim da nona.
1 de Agosto de 1939. Snow Hill, Alabama.
O Mud Cat Pilha-de-Ossos era o lançador. Ele detestava-me.
Ele voltou a correr, desceu do morro e eu arranquei,
que nem um relâmpago branco pelo cu duma cobra preta acima...
Se calhar devia ser herói mais vezes.
Se calhar não. Não fiques feliz.
Isto não muda nada entre nós dois.
Fizeste uma coisa boa. Mother Sister só te quer agradecer.
- Obrigada. - Não tens de quê.
Entrega da Sal's Famous Pizzeria.
Está quente?
Nunca entreguei uma piza fria.
Anda cá.
Achas-te muito esperta, Tina.
Como é que te havia de trazer cá? Não te vi a semana toda.
Estou a trabalhar. A ganhar dinheiro.
- Esqueceste-te do gelado. - Esqueci-me!
Sabes, a tua memória está uma desgraça.
- Tenho muito em que pensar. - Queria mesmo gelado.
Vou buscar.
Não. Isso não. Depois não voltas.
- Não me posso demorar. - Ficas quanto tempo?
- Suficiente para dar uma. - Então, Mookie. Isso não.
Espera aí. Primeiro, está muito calor.
Se achas que vens cá dar uma queca, depois te vestes e vais embora
e não te vejo durante uma semana, estás maluco.
- Vejo-te amanhã. - Sim, está bem.
- Então não damos uma? - Não.
Fazemos outra coisa. Confia em mim.
Da última vez que fiz isso, tivemos um filho. Lembras-te dele?
Lembro. Chama-se Hector. Achas que sou mau pai?
- Pelos vistos. - Deixa-me falar contigo.
- O quê? O quê? - Aqui.
Tina, despe-te.
Mookie, já te disse que está muito calor para fazer amor, porra.
"Porra." Por que é que falas tão mal?.
Eu não falo assim tão mal, porra.
- Que queres dizer? - Só falas mal.
Não é nada. De qualquer maneira, hoje não há pinocada.
- Não há pinocada? - Não.
Porque é que é sempre assim quando cá vens?
- Não é sempre assim. - É sempre... Que estás a fazer?
- Não estou a falar mal. - Mookie. Vá lá.
- A sério. Não quero brincar. - "Não quero brincar!"
Não sejas tão impaciente.
Isso. Despe-te.
- Estás a suar. - Claro que estou.
Estão só uns quarenta graus.
Olha, não te mexas. Eu volto já.
- O quê? - Fica aí quieta.
- Onde vais? - Eu volto já.
Porque estou em pé em cima da cama? Onde vais?
Como está o meu filho, Hector?
Querido, ouviste? Quer saber como tu estás?
E tem lata para te perguntar.
"Sin verguenza". Inútil. "Callejero".
Inglês! Inglês! Quero que o meu filho fale inglês.
- Sai da minha cozinha. - Já basta que se chame Hector.
Sai da minha cozinha. Não quero ouvir nada.
Sai. Sai, disse eu.
Pois é, crianças, aqui é o cantinho fresquinho.
Vamos abrandar o ritmo para todos os ouvintes que são amantes.
Vou-vos dar toda a ajuda que precisam. Musicalmente, claro.
- Essa merda é fria. - Pois claro. É um cubo de gelo.
- Não te armes em esperto. - "Mira."
- "Mira!" - O quê?
Tu não tens uma testa, tens um testamento.
- Mookie, não digas disparates. - Pareces a Sade.
Raios! É uma testa grandalhona. Preciso dum icebergue...
em vez deste cubo de gelo.
Graças a Deus pelos lábios.
Graças a Deus pelo pescoço.
Graças a Deus pelas rótulas.
Graças a Deus pelos cotovelos.
Graças a Deus pelas coxas.
Graças a Deus pelo mamilo direito.
Graças a Deus pelo mamilo esquerdo.
- Sabe bem. - Gostas, gostas, gostas.
Ámen.
- Tenho de ir andando. - É bom que voltes.
- Eu volto hoje à noite. - Senão levas uma tareia.
É melhor voltar mesmo, então. Pronto.
Pronto. Pronto.
- Põe-te a andar. - Tenho de ir.
- Ainda não vou já. - Rua!
- Está bem. Até logo. - Até logo.
Só por curiosidade, quanto tempo é que vais ficar por cá?
- Esta noite? - Não, no bairro.
Uns 50 anos, porque vou entrar para o negócio dos imobiliários.
Vou construir um arranha-céus no bairro.
- Muita gente se quer mudar para cá. - Porque não? Queres um T5?
- Dá-me palhinhas, Sr. Trump. - Pois não.
- Trump's Pizza. - Já ouvi falar disso.
- Trump's Plaza! - Desapareçam!
Porta-te bem, Salvatore.
Pino, traz refrigerantes lá de trás e enche os frigoríficos.
Sim, Pai.
Se queres entregas mais rápidas, dá-me um propulsor a jacto.
Não posso correr, o queijo cai para o lado.
Eu não disse nada. Deves ter a consciência pesada.
- Não tenho. - Tens de te sentir culpado,
senão não dizias isso.
- Anda lá, Sal. - Onde é que vamos?
Vito, dá-me uma mão.
- Anda lá. - O quê? Que é que foi?
Vito, quero que me dês ouvidos. Sou teu irmão.
Dou-te uns estalos de vez em quando, mas ainda sou teu irmão.
E depois, Pino? E depois, porra?
Gosto muito de ti, pá.
- Estou a ouvir. Estou a ouvir. - E quero que oiças.
Meu Deus, Pino, já te disse que estou a ouvir.
Vito, preto... branco. Não. Não, não, não. Não.
- Que é que estás a dizer? - Estás a ouvir?
Pára de me moer o juízo. Estou a ouvir.
- Não se pode confiar no Mookie. - Eu confio nele, Pino.
Não se pode confiar neles.
Voltas-lhes costas... Uma lança nas costas.
- Como é que sabes isso? - Porque sei.
- Como é que sabes, pá? - Leio.
Nunca te vi ler nada na vida, porra.
Estuda a história. É histórico.
Não se pode confiar nele, nem neles.
- Que é que tu queres que eu faça? - Põe-te a pau. Percebes?
Põe-te a pau. Mookie enganou o Pai, por isso temos de olhar por ele.
- Tu não sabes o que dizes. - É isso que eu te digo.
Vito! Pino! Vamos embora!
Vamos já, Pai. Só um minuto.
É bom que escutes o que te digo.
Eu desfaço-te. Dou cabo de ti. Sabes que eu dou cabo de ti.
- Sabes uma coisa, Pino? - O quê?
Tu não sabes o que pensas que sabes. Pensas que sabes, mas não sabes.
Mookie, ele ouve-me. Tu não ouves, meu.
Ele ouve, e tu não ouves.
Tu é que me dás uma facada nas costas, meu.
- Radio! - Buggin, então?
- Como é que vai isso? - A viver à grande, irmão.
Só tens essa cassete?
Não gostas dos Public Enemy? Isto é bom.
Eu atino, mas só tocas isso.
- Só gosto disto. - Ouve lá. Conheces o Sal?.
Sim, conheço esse cabrão.
Estou a tentar organizar um boicote da Sal's Famous.
Quase tive de lhe partir a cara hoje.
Disse-me a mim, Radio Raheem,
para baixar a música, e nem pediu por favor.
Quem é que ele pensa que é, o Don Corleone?
Ele ganha tanto dinheiro dos pretos,
mas só tem italianos na parede.
Sylvester Stallone, filhos da mãe brancos.
- Nem mais. - Não devíamos comprar lá nada.
Não gastar lá dinheiro até ele pôr gente de cor na parede.
É isso!
- Estás comigo? - Nem mais.
- Meu irmão. - Meu irmão.
Smiley. Anda cá, meu. Que é que estás a ouvir?
- M-M-Malcolm. - M-M-Malcolm?
Baixa-me essa música rap!
Eu quero uma porra...
- Dou já cabo de ti! - Duas vezes!
T-t-três v-vezes!
Sal, conta o meu dinheiro que eu tenho de receber.
Vá lá, Vito. Vá lá.
Isto é fantástico. Fizemos imenso dinheiro hoje.
Sabem uma coisa?
Não há nada como uma família a trabalhar em conjunto.
Vou mudar o nome à pizaria.
Vou-lhe chamar a Famosa pizaria do Sal e Filhos.
Porque não? Vocês um dia vão tomar conta dela.
Mookie, quero que saibas que sempre haverá um lugar para ti aqui,
na Sal's Famous Pizzeria, porque sempre foste como um filho para mim.
- Arranjas-nos piza? - Estamos fechados!
- Cala-te! - Cala-te tu!
Está bem, deixa-os entrar. Eles gostam da minha piza.
- Quatro fatias e acabou. - Estamos a tentar ir para casa!
- Cala-te! - Vai fazer entregas, cabrão!
- O que é que tu sabes? - Cala os cornos!
- Senta-me esse cu! - Cala-te! Vai-te foder!
Ó Sal. Quatro fatias normais. Para levar, sim?
- Tens de falar mal?. - Que belo aspecto.
Vá lá. Mexe-te, meu!
- Que te disse do barulho? - E as fotografias?
- Mas que porra, és surdo? - Não! E tu és? Vai-te foder!
Queremos pretos naquela porra de Galeria dos Heróis, e já!
Estamos a tentar ir para casa. Estamos aqui desde manhã!
Desliga-me essa música da selva. Isto aqui não é a África!
Porque é que é música da selva? Porque é sobre África?
É sobre aqueles retratos, caralho!
É sobre desligar essa merda e sair da minha pizaria!
- Radio Raheem! - Vai-te foder.
Vai tu.
- Dá-lhe, Sal! - Ajuda-o, Pino!
- Isto é música. A minha música. - Que se foda a tua música.
Então desliga-a.
- Saiam daqui! Estamos fechados! - Vai-te foder.
Vamos fechá-los de vez, cabrões. De vez, cabrão.
Até que ponhas pretos na porra daquela Galeria de Heróis.
- Vão fechar-me a loja? - Podes ter a certeza.
Meu escarumba paneleiro! Vou desfazer-te essa cara escarumba.
Agora somos escarumbas? Somos escarumbas.
Meu branco de merda, vou dar cabo de ti.
Sal, pousa o taco.
- Anda lá, cabrão mafioso. - Anda para cá do balcão.
Meu paneleiro preto. Escarumba do caralho.
Matei-te o rádio, caralho.
A minha música, meu cabrão...
Larga-o. Larga-o, porra. Larga-o. Larga.
Fodeste-me o olho!
Ahmad, pára! Por favor, pára!
Fodeste-me o rádio.
- Pára! - Levanta-te!
Vais apanhar mais. Anda.
- Alguém apanhou no Sal's! - Porrada!
Vou-te matar!
Acabem com isso!
- Parem com isso! - Vais matá-lo!
- Parem! - Parem com isso!
Eu vou-me a ele!
Sai da frente, porra!
Parem com isso! Saiam da frente!
- Deixem-me passar! - Apanhem o grandalhão.
- Saiam. - Gary, o grandalhão.
- Eu mato-te, cabrão! - Tirem-mo de cima!
Que estás a fazer? Sal!
Sai-me de cima! Sai-me de cima! A mim bates, não é?
Não bates no Vito ou no Pino!
Sai-me de cima, porra!
Agarra-lhe o outro braço! Segura-o!
Segura-o, pá!
Larguem-no, meu Deus! Estão a matá-lo.
Desiste, imbecil.
- Segura-o! - Não sejas estúpido. Desiste.
- Larguem-no. - Parem, com um raio!
Agarra-lhe o braço!
- Gary, já chega! - Cala-te.
Gary, já chega, pá!
- Gary, já chega! - Cala-te, caralho!
- Levanta-te. Não estás morto. - Levanta-te, imbecil.
- Pára de fingir. - Levanta-te, imbecil.
- Levanta-te. - Vamos levá-lo daqui.
Raios me partam! Sou preto. Não nos podem matar a todos!
Não nos podem matar a todos, raios me partam! Cabrão!
Vamos levá-lo daqui! Vá lá! Merda.
Vamos levá-lo para o carro. Vamos embora.
Para trás, suas bestas!
Seus porcos assassinos. Não nos podem matar a todos.
Para trás. Para trás. Todos para trás!
- Cabrões do caralho. - Cala-te, preto do caralho.
Mookie, mataram-no. Mataram o Radio Raheem.
É assassínio. Outra vez, como o Michael Stewart.
Assassínio. Eleanor Bumpers. Assassínio.
Já não estamos seguros no nosso próprio bairro.
Nunca estivemos, nunca estaremos.
Não vamos mais tolerar merda desta, Sal.
Não vamos tolerar esta polícia de merda.
É claro como água, eles não precisavam de matar o puto.
- Faz-se o que é preciso. - Isso é fodido, meu!
Oiçam. Por favor, gente. Vamos todos para casa.
- Alguém ainda se vai magoar. - És tu, pá!
Se não pararmos isto agora,
ainda fazemos uma coisa de que nos arrependemos para o resto da vida.
Sal não teve nada a ver com o que a bófia fez.
- Um dos polícias era preto! - Deixem-no.
A gente apanha-te, e aos outros três palhaços, Sal.
Vai lá, Sr. Sal.
Viste como o estavam a estrafegar?
- Sabia que ele ia sufocar. - Um puto. Podia-lo ter salvo.
Uma porra dum rádio! Morreu porque tinha um rádio.
Só queria fotografias na parede, e morreu.
Que tens para dizer, Sal?.
O teu filho chamou a bófia!
Sai daqui, meu. Alguém ainda se magoa.
Isso é fodido, meu.
Deixem lá, o Sal é só um homem.
Que estão a fazer? Que estão eles a fazer?
- Sal, anda lá. Depressa. - Tira-os dali.
Aquilo é meu. Aquilo é meu, porra!
Pretos do caralho.
Queimem-na!
Embora, vamos limpar isto. Merda. Vá lá.
- Eu não ser branco. Não ser branco! - É a tua vez, pulha.
Não ser branco! Não ser branco! Não ser branco! Sou preto.
- O quê? - Sou preto!
És preto. És preto onde? Preto sou eu.
Sou preto! Tu, eu, igual!
- Nós igual. - Igual?. Eu preto.
Abre os olhos, cabrão.
Deixa o coreano em paz. O gajo é fixe.
É? É fixe. É preto.
Vão-se foder!
Howard Beach, Howard Beach, Howard Beach...
Gente, vão embora por favor. Vão embora.
Estamos a dar-vos um último aviso para irem para casa.
- Em casa estamos nós. - Foram avisados.
Então vamos lá. Vamos lá.
Tira-me essas mãos negras de cima.
Vá lá, imbecil. Vá lá. Mexe-te.
- Cabrão. - Onde julgam que estão, Birmingham?
Em Alabama. Onde está o Bull Connor?
Filho da mãe!
Meu povo, meu povo, que posso dizer? Digo o que posso?
Eu vi, mas não gostei. Não acredito no que vi.
Vamos viver juntos? Juntos, vamos viver?
Daqui o Mr Señor Love Daddy
a falar da We Love Radio, 108 FM no dístico,
e essa é a verdade verdadinha.
O tempo para hoje? Quente!
Acordem!
Porra! O meu dinheiro. Merda.
- Onde é que vais? - Buscar o meu dinheiro.
Nem tentes. Vais-te escapar,
e não apareces por uma semana.
Não é isso.
Não queres saber um corno de mim,
e não queres saber um corno do teu filho.
Gosto muito de ti e do meu filho.
- Porque é que não és um homem? - Eu sou um homem.
Então comporta-te como tal. Porque não és um homem, Mookie?
Estou farta das tuas merdas.
Porque é que temos de falar nisto outra vez?
Porque tu não ouves, Mookie!
Se me ouvisses, eu não tinha de me repetir como um rádio, foda-se.
Que raio de mãe és tu, com uma boca suja dessas, porra?
Que raio de mãe sou eu? Tu nunca cá pões os pés.
- Muda de vocabulário. - Muda de estilo de vida.
- Pois. Olha... - Olha o quê?
- Eu já volto. - Não vás, Mookie. Não vás.
Estou farta desta merda. Se saíres a porta, acabou. Percebes?
Tenho de receber do Sal. Eu volto já.
Estou farta da tua merda até aos olhos, Mookie.
Tens de pôr cobro a essa tua estúpida maneira de ser.
Tens de mudar de estilo de vida, Mookie,
porque o que tens agora não funciona.
Já não tenho paciência para esta merda.
Cabrão de merda, cabrão estúpido, "pendejo" do caraças.
Porra. Foda-se. Caralho.
Bom dia.
- É mesmo um bom dia? - Então não é?
Quase ias morrendo ontem à noite.
Não foi a primeira vez.
- Onde é que dormiste? - Não dormi.
- O quarteirão ainda lá está? - Ainda lá está.
- Que é que tu queres? - O meu dinheiro. Quero receber.
- Já cá não trabalhas. - Quero o meu dinheiro.
O teu dinheiro não chega para pagar a montra que partiste.
O Radio Raheem está morto.
Eu sei. Estava cá, lembras-te?
Está morto por causa do amigo. Aquele paneleiro começou aquilo tudo.
É responsável pela morte do rapaz.
Queria fechar-me, e ficaste especado a vê-los queimarem-me a pizaria.
Também vi a bófia matar o Radio Raheem.
Tu vais receber tudo de volta dos seguros, Sal.
Mas o que é que tu tens? Isto não é sobre dinheiro.
Estou-me a cagar para o dinheiro. Vês este lugar?
Eu construí esta merda! Com as minhas duas mãos!
Cada candeeiro, cada azulejo.
Eu! Com estas duas mãos! Sabes o que isso quer dizer?
Quer dizer dá-me o meu dinheiro.
- É isso que quer dizer, Sal. - Quanto é que eu te devo?
O meu ordenado é 250 por semana.
Um, dois...
Faz três, quatro...
E cinco.
Tens aí 500. Agora és rico, estás contente? Estás contente?
Ele tem 500 dólares, porra.
É um grande homem, é um homem rico, porra.
Nunca mais vai ter problemas.
O Mookie não, é rico, porra.
- Estás a gritar para quem? - És rico.
És um autêntico Rockefeller, caralho!
Já recebeste, agora deixa-me em paz.
O meu ordenando são 250 por semana.
Devo-te 50.
- Fica com ele. - Fica tu.
- Fica tu.
- Não acredito nesta merda. - Acredita.
Estás doente?
Tenho um calor do caraças, mas estou bem.
Dizem que ainda vai estar mais calor hoje.
- Que é que tu vais fazer? - Ganhar dinheiro, e receber.
Tenho de ir ver o meu filho, se não te importas.
É o Mook a descer a rua, vai lá ver o teu filho.
Agora as notícias e o tempo.
O Presidente da Câmara formou um comité para, e citamos,
"Apurar a causa dos distúrbios de ontem à noite.
"A Cidade de Nova Iorque não deixa a propriedade alheia ser destruída."
Sua Excelência vai visitar a nossa rua hoje, devia conhecer Da Mayor!
O Love Daddy diz, "Recenseiem-se e votem." As eleições vêm aí.
Não se avista um fim para esta onda de calor, e hoje
a palavra-chave é "esfriar" - é verdade, E-S-F-R-I-A-R.
Quando ouvirem "esfriar", liguem para cá, para o 5-5-5-L-O-V-E
e ganham dinheiro, meus queridos.
Daqui o Mr Señor Love Daddy da última no vosso dístico,
mas a primeira nos vossos corações, e essa é a verdade verdadinha.
Este próximo disco é para o Radio Raheem. Adoramos-te, irmão.
A violência como forma de alcançar justiça racial é ilógica e imoral.
Ilógica porque é uma espiral descendente que acaba em destruição.
A velha lei de olho por olho deixa-nos a todos cegos.
É imoral porque tenta humilhar o adversário
em vez de obter a sua compreensão.
Tenta aniquilar em vez de converter.
A violência é imoral. Alimenta-se do ódio em vez do amor.
Destrói a comunidade e impossibilita a fraternidade.
Deixa a sociedade em monólogo em vez de diálogo.
A violência acaba por se derrotar. Cria amargura nos sobreviventes
e brutalidade nos destruidores. Martin Luther King, Jr.
Acho que há muitas boas pessoas na América,
mas também há muitas pessoas más, que parecem deter o poder todo,
e que impedem acesso a todas as coisas de que nós precisamos.
Por essa razão, nós temos de reservar o direito
de fazer tudo para pôr termo a esta situação.
Isto não significa que eu seja apologista da violência,
mas não sou contra o seu uso como defesa pessoal.
Nesse caso, não lhe chamo violência, chamo-lhe inteligência.
Malcolm X